Последние много лет мне часто снятся полуразрушенные дома. С лестницами без перил, пустыми окнами и запавшими крышами. Иногда я хожу мимо них, а иногда это мой дом или моя квартира, где я живу и боюсь зайти в соседнюю комнату, потому что там нет пола или вот-вот рухнет стена. И только недавно, после одного особенно реалистичного сна, я поняла, что это вовсе не аллегория семьи или отношений, которых и без того давно нет. Это аллегория самой меня. Меня - внутренне руинированной, но формально зачем-то живой.
Уральские женщины настолько суровы, что у нас есть зимний пуховик и летний пуховик, зимняя шапка и летняя шапка. Сегодня я гуляла во всем летнем и замерзла(
Вот живёт себе человек- постит фоточки себя-брутального с Камчатки, потом себя-преподающего в кружке детишкам за условные три рубля, потом себя-озабоченного судьбами старой архитектуры, потом даже не себя, а просто какой-то дикой природно-рукотворной красоты... И если не знать этого человека подкожно и внутривенно, то поверишь и даже заинтересуешься, или, упаси боже, влюбишься. А если знать, то плюнешь и скривишься- потому как все враньё и игра, и даже не на публику, а для себя- ведь свой образ нужно не забывать создавать ежесекундно и подкреплять, а иначе пустота вылезет наружу. Заполнять надо пустоту-то...
И столько в этом мире видов вранья людей о себе самих, что никогда бы совсем не знать людей. Потому как разбираться с этим враньём означает выкинуть свою жизнь на помойку.
Когда-то давно один человек прислал мне куски из своего дневника - десяток записей за несколько месяцев... Сегодня я перечитала - все ещё силюсь иногда что-то понять, хотя понять психопата невозможно, но вдруг я ещё что-то не заметила. И правда, не заметила, хотя читала не один раз. В одной из записей он пишет про прекрасный август, тихий и спокойный. А до меня вдруг дошло, что именно в том августе я чуть было того... настолько мне было плохо.
Почему в жизни есть такие вещи, которые не притупляются годами, не лечатся и не проходят... И это только кажется, что ты их пережил. А на самом деле, ни черта не пережил, а умер ещё в том августе.
В сериале "Секс в большом городе" мои любимые эпизоды - эпизоды с Барышниковым. Он читает гламурной манхеттенской журналистке Бродского, ведёт ее на "Травиату", говорит с ней на несъедобные темы- а она думает, что он так над ней издевается, и соглашается принять его ухаживания за чистую монету только когда он начинает с ней общаться на ей понятном языке- дарит ей розовинькое платьице от кутюр. Я вижу стёб, которого в сериале на самом деле нет. Положительная героиня там именно Керри, а герой Барышникова-упырь-. эгоист. Вот такой перевёртыш получился.
Ребенок-трехлетка сегодня увидел несколько матрешек и отреагировал: "Какие смешные киндеры, мама!" Имелись в виду киндер-сюрпризы, да. А ведь на 3/4 руский, на 1/4 еврей ребеночек. И где генная память, спрашивается?
Когда читаешь "Набережную неисцелимых", то очень ясно ощущаешь любовь Бродского к МЦ)) Даже в переводе стилистически заметна перекличка с прозой Марины Ивановны, в особенности с ее "Флорентийскими ночами". Хотя, на мой взгляд, Бродскому было труднее - признаваться в любви городу всегда труднее, чем человеку. Но у обоих и город, и человек - только повод выразить собственные чувства. Бродский в этом выражении избыточен и многословен, Цветаева на следующий день уже не вспомнит вызвавшего бурю чувств персонажа...
Но мне близки оба варианта. А если еще свести воедино обе эти ипостаси любви- и место, и человека, то получится "Александрийский квартрет. Жюстин" что-то совсем невообразимое.
Странный все-таки народ остался жить в ЖЖ. Вот увидишь в топе знакомые буквы что-то окололитературное, зайдешь, а там сидит самовлюбленное говно, гордящееся знанием, кто такой Кафка и еще десяток писателей, но первым же коментом переходящее на обсуждение твоей личности. Ну, и зачем такому Кафка?
Еще 10 лет назад в ЖЖ была нехилая прослойка тех, с кем можно было просто разговаривать на общие темы, с примерно одинаковым кругозором советского образования и воспитанием. Тогда у меня были десятки френдов. А сейчас... нет такого. Даже кодовые слова, типа того же условного Кафки, уже ничего не кодируют и не гарантируют.
Пока мелкий сегодня днем смотрел мульты, жамкнула на кнопку телевизора, попала на французский киноканал. А там пожилой дядька ивмонтановского типа бегает по джунглям за полуголой Катрин Денев. Самое смешное, что это, действительно, оказался Ив Монтан образца 1975 года, с бородой. Я его в таком возрасте не видела. Привыкла к более молодому, безбородому, когда он еще пел и наезжал в Союз со своей Симоной. Фильм совершенно дурацкий, но за эти сцены ему можно простить все)))
Есть несколько фильмов, которые пересматриваю, когда срочно нужно что-то очень хорошее. Это обычные тетошно-девочковые мелодрамки, очень теплые, уютные, почти все снятые в девяностых. У всех них одна особенность- значительную роль играет само место- город, населенный пункт, который либо очень маленький, где все друг друга знают, либо он становится таким благодаря главным героям. Создание вокруг себя уютного антропоцентрического мирка, в котором твоя жизнь и твое счастье зависят исключительно от тебя и людей, которые здесь живут, и которых ты в этот свой мирок впускаешь. "А ей ни слова обо мне", "Мистическая пицца", "День сурка", "Амели", "Бобро поржаловать". В такой мир всегда очень хочется. Хочется организовать его самой из говна и палок. Но каждый раз снова почему-то не выходит. И вот тогда ничего не остается, как в сотый раз включить киношку.
