Иные широты
frezzi_grant
    Самое мое большое разочарование в жизни – отсутствие в этой самой жизни абсолютных вещей. Ориентиров. Вешек. Те, что есть, придуманы людьми от безысходности и страха потеряться в этом мире окончательно. Тот же Бог, например. Или мораль. Или идеи. Или истина.
    Люди болтаются между всем этим, как говно – от одного берега к противоположному, как-то криво-косо проживают свои жизни, и слава богу, что хоть так.
    Жить без абсолютных понятий, конечно, удобно. Даже очень. Сегодня ты герой, завтра – подлец, но ни то, ни другое – ничего не значит. Совсем ничего. Гении остаются неузнанными, подлости подлецов не наказанными, а жизнь идет. Идет и заканчивается.
    Когда понимаешь всю эту кухню, то сначала хреново, потом тоже хреново. А потом как-то приспосабливаешься и тоже криво-косо, но живешь. И презираешь себя за этот компромисс с жизнью, но деваться некуда.
Как там, в поговорке: не мы такие, жысть такая. Ага. ага.
    И не выпрыгнуть из этого, не прорваться в иные широты.

(no subject)
frezzi_grant
плыло облако, похожее на рояль

в том последнем настоящем письме, написанном под моим нажимом, чтобы я уже отвалилась со своими "что" и "почему", он что-то с свысока и с вызовом говорил о семье, которую он никогда не оставит.
как будто дело в этом. и как будто я не видела его холодных пустых глаз всего пару дней спустя после всего, случайно столкнувшись с ним в кафешке.
хотя...нет. не пустых. в них был все тот же интерес, что и прежде.
только теперь уж я знала, что интерес этот не исследователя, а патологоанатома.

(no subject)
frezzi_grant
Подумала, как было бы интресно покопать "Бесов" Федора Михайловича в сторону "Маятника Фуко" Эко. Причем гугл наличие таких исследований особо не выдает. Так, парочка упоминаний, что, мол, есть реминисценции, да.
По мне так, этот роман Достоевского, единственный из всего его творчества любимый и почитаемый за гениальное творение (еще "Белые ночи" люблю, но там другое), совершенно очевидная и явная предтеча литературного западного постмодерна.

Эх, мне бы время, время - чтоб сложить в голове очередной культурно-исторический  паззл. Но его нет. И никогда уже не будет.

А еще я периодически думаю о любви) О том, что не бывает безусловной статичной любви. Любви на века. Любви на всю жизнь.Напр, я не верю ни на йоту в любовь Вронского. И любовь Ромео с Джульеттоой мне смешна, а сами ребята жалки. Взяли, зачем-то жизни себя лишили, как и Аннушка Каренина. Ну, ведь явно через несколько лет вся эта страсть бы у детишек погасла, и разбежаались бы они, да еще и со скандалом. Ну, или любовников бы завели каждый. Не понимаю я чего-то в этой жизни(

(no subject)
frezzi_grant
Сходила на концерт иеромонаха Фотия. Зря сходила. Впечатления совсем не те, которые ожидала.
Все-таки монах должен петь молитвы о любви к богу в храме, а не арии любовников со сцены.
При этом я человек сугубо светский, верующих же был полный зал под завязку, и их очевидно ситуация не смущала.

Нюансы компромисса
frezzi_grant
Эпиграф:
Все – или ничего

Грань между всем и ничем – для меня – очень тонка. А для других  эта грань –
футбольные поля, поля-аэродромы, пусть и ограниченные своими периметрами, но поля, чьих территорий им вполне достаточно для комфортного проживания. «Всего» им не нужно.
У меня же  – полосочка тоненькая, реечка просто. На которой не встать, не лечь, а лишь  балансировать. Чтоб в одну из этих самых бездн не провалиться.
Так и балансирую с чувством собственного достоинства. Вымученным. Но кто ж заметит! А кто заметит – только удовлетворенно усмехнется, потянется, да пальчиком поманит на свое широкое вольготное компромисье поле.
Но раз невозможно «все», я остаюсь. На своей реечке. Пока сил для балансирования достанет. А устану, не смогу – на расстоянии шага есть «ничего».
 

(no subject)
frezzi_grant
Такое иногда искушение - увидеть в жизни логику)

«Стыд» Стива Маккуина.
frezzi_grant

Главный герой и его сестра. Обычно подобных людей в обществе называют деструктивными. Хотя это неверно, на мой взгляд. Попытки причинить боль себе или другим – лишь способ выражения своего отношения к миру. А само отношение это может быть вполне себе добрым и нежным. Но вот выражать эту нежность получается только так – через боль.

Люди. Все люди в мире-делятся на две части. Одни мертвые, другие живые. Быть живым-трудно, часто в современных реалиях-почти невозможно. Мертвым быть проще. И многие так и живут, и проживают свои жизни - будучи мертвыми. «Без чувств, без сожаленья». Просто жизнь тела да пара эмоций. По накатанной.

Живым среди них трудно. Больно. Все ранит. И поэтому они часто притворяются мертвыми. Так легче и проще. Мимикрия. Чтобы не выделяться. Быть подобными среди подобных. Но живая душа ведь мстит за эту мертвечину. Все равно вылезает наружу. И потому появляются у таких живых, притворившихся мертвыми - миллион порезов на руках или комп, под завязку забитый порнухой.

И никакого отношения это не имеет к «импотенции души». Бред. Бред. Бред. Наоборот, эти люди и есть живые, а вот мир вокруг них мертв. Мертв давно.

Когда я встречаю подобных людей - в кино или книгах- я чувствую их одиночество. То самое- экзистенциальное, ничем не излечиваемое и излечимым быть не могущее. Потому что это основа таких людей, их стержень. Вынь его - и ничего не останется. Ничего, что бы отличало такого человека от миллионов и миллиардов людей на планете.

Главный герой и его сестра. Не из ада они, конечно. Они живые. И потому им больно жить.


(no subject)
frezzi_grant
Как перестать ненавидеть человека, которого любила?
Несколько лет прошло, а не проходит...

(no subject)
frezzi_grant
Шарль Бодлер
Плаванье



Максиму дю Кан
1

Для отрока, в ночи́ глядящего эстампы,
За каждым валом — даль, за каждой далью — вал,
Как этот мир велик в лучах рабочей лампы!
Ах, в памяти очах — как бесконечно мал!

В один ненастный день, в тоске нечеловечьей,
Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
Мы всходим на корабль — и происходит встреча
Безмерности мечты с предельностью морей.

Что нас толкает в путь? Тех — ненависть к отчизне,
Тех — скука очага, ещё иных — в тени
Цирцеиных ресниц[3] оставивших полжизни, —
Надежда отстоять оставшиеся дни.

В Цирцеиных садах дабы не стать скотами,
Плывут, плывут, плывут в оцепененьи чувств,
Пока ожоги льдов и солнц отвесных пламя
Не вытравят следов волшебницыных уст.

Но истые пловцы — те, что плывут без цели:
Плывущие — чтоб плыть! Глотатели широт,
Что каждую зарю справляют новоселье
И даже в смертный час ещё твердят: вперёд!

На облако взгляни: вот облик их желаний!
Как отроку — любовь, как рекруту — картечь,
Так край желанен им, которому названья
Доселе не нашла ещё людская речь.

(no subject)
frezzi_grant
Вы знаете, совершенно неважно, чем и кем заполнять жизнь, уворачиваясь от одиночества. Главное – напихать в нее побольше всех и вся. Смысл здесь не в качестве, а в количестве. Тот, у кого больше родни, мужей, детей, кошек, собак, посаженных деревьев, приятелей, хобби, интриг – всегда в выигрыше перед тем, у кого есть, к примеру, лишь одно желание не быть несчастнее, чем это возможно.

?

Log in

No account? Create an account